bonina

vigésima quarta crónica de Wien

2006-08-25T11:04:00.000-07:00

Desmontei, encostei a montada ao primeiro poste e decidi-me a explorar a cidade a pé.

Andar a pé pela cidade, seguir pela rua que mais me apetece, sem mapa, sem ninguém sem tempo. Foi como despedir-me de um lugar que afinal ainda não conheço. E foi, na verdade assim, fazendo isto, vagueando, que percebi o pouco que provei desta cidade.

Cada passada… não sei se foi em cada passada que vi isto. Mas a caminhada em geral foi o apanhado da minha estadia aqui. Atravessar um espaço regular, vulgar para quem cá vive e para mim também – como um erro de perspectiva que já é tarde demais para corrigir. É muito bonito. É muito bonita. É diferente. É diferente. Mas não me atravessa. Mas não me atravessa. Sou eu que o atravesso, sou eu que o faço mexer e se paro, pára. Sou eu que a atravesso, sou eu que a faço mexer e se paro, pára.

Esquerda,… direita,… esquerda,… direita,… esquerda,… direita,… esquerda,… direita…

As lágrimas quase me rompiam dos olhos. Estou de partida. E o que mais me prende é o tempo em que estive sozinha com a cidade. O maior tempo de todo o que estive aqui. Foram horas e horas de solidão. De uma boa solidão, talvez. Mesmo entre as ruas, entre a gente, mesmo como agora em que está alguém no compartimento ao lado.

Dormi no Burggarten, lavei-me no lago antes de tudo acordar, só a cidade, o frio e eu. Andavam todos à minha procura mas já não me viram, porque já lá não estava.

vigésima terceira crónica de Wien

2006-08-25T11:02:00.000-07:00

Paris pode orgulhar-se da Notre Dame mas nada se compara ao Paternoster no NIG:

(Este espaço seria preenchido por um vídeo näo documental da visita, se soubesse como pö-lo aqui.)

A sensacäo foi: ser Morriz Zapp, perseguido pelo reitor na Universidade de "Rummidge". Ler em: "Changing Places", de David Lodge.

vigésima segunda crónica de Wien

2006-08-25T00:43:00.000-07:00

Wir suchen die billigste Pizzeria, wir suchen die de billigsten Friseur, wir suchen die billigste Gelataria und wir suchen enbeso das billigste Fitness-Studio. Oh… aber was wir finden ist alles andere als billig. Selbst das Billigste der Billigen scheint nicht billig zu sein.

Also mixen wir alles zusammen und machen ein Picknick im Park.

3º prémio do concurso organizado pela DeutschAkademie

vigésima primeira crónica de Wien

2006-08-25T00:42:00.000-07:00

Costas direitas, calças curtas, ritmo acelerado na pedalada, acidentes vários no percurso a provocar quebras no ritmo e na harmonia. Sem cair, mas quase. Sem atropelar, mas quase. Sem esbarrar, mas quase, quase, quase.

De tanto me rir perco a força e fico para trás. Rio mesmo alto no meio do tráfego. O tráfego acha estranho. O tráfego não entende: o Jacques Tati de bici à minha frente no caminho de regresso a casa e muitas vezes enquanto cá estou.

vigésima crónica de Wien

2006-08-25T00:41:00.000-07:00

O campus universitário: passagem fugaz ao princípio da noite.

Podiam ser os claustros de um convento, em ponto muito grande. A perder de vista, tendo em conta as dimensões médias dos claustros. Se calhar tinha árvores frondosas. Se calhar não tinha arcadas. (E talvez isto seja tudo mentira porque passei depressa e já não se via com muita luz – só as montras dos estabelecimentos de apoio ao estudante.) Habitei-o deferente e agasalhada, embora a velocidade e a noite não fizessem supor isso.

Gostava de estudar aqui. É o que me ocorre quando visito algum campus, dos que existem em edifícios antigos. Aqui também. Este foi em tempos o hospital central de Viena. Data e prática corrente misturam-se e legitimam-se: o peso da morte e a vida breve mas que é a vida.

A única pedra não datada, que permanece pertinente, no sentido original é a Narrenturm, a torre dos loucos. Não é sabido se tenha sido construída para os loucos de então ou para os de agora. Não é certo. Permanece actual como as grandes obras.

Não andam por ali muito estudantes porque as férias duram dois meses, mas restam os suficientes para perceber a hálito do lugar.

décima nona crónica de Wien

2006-08-19T00:57:00.000-07:00

WHY PICTURES NOW

“Featuring over 200 individual works, the most comprehensive exhibition of its kind ever to be presented at the MUMOK offers a survey of major contemporary positions in the art media of photography, film and video.”

Num aplicado exercício de síntese elejo o trabalho de um dos artistas: Florian Pumhösl

“Design for a room with more than one video projection’ is a selective city portrait; most of the featured architecture is from the mid-twentieth century. The three video sequences are projected simultaneously on three monitors spread around the room, a cinema-like fixed viewing angle is not identifiable. Uganda’s current capital Kampala was founded in1893 and from 1894 through 1962, it was an English protectorate. This period of Colonial rule left behind a strong social and ethnic separation of the urban structure. The first systematic urban development plans from 1929 focused on the business and administrative center. Many of the
prestigious buildings designed by a local firm of architects could be considered as significant examples of an African modernist style in the transition from colonialism to independence. In 1945, the German architect Ernst May was commissioned by the government of the protectorate to draw up a general plan for the expansion of the city. May designed types of house for Africans, Asians, and Europeans, graded by income, requirements, and residential areas. After the expulsion of Uganda’s Asian population by Idi Amin, their houses, in a style inspired by Le Corbusier, were taken over by African Ugandans. In 1951, May designed the Uganda Museum (now the Uganda National Museum), as well as a residence for the curator. During the civil war of the 1980s, it was plundered several times; having been completely renovated, it is now about to reopened.” (Florian Pumhösl)

Simples, minimalista. De início quase escandaloso: isto também eu fazia! No entanto...

A cada nova situação, na sala, a perspectiva é diferente como seria de esperar. Mas cada perspectiva é inesperadamente diferente do provável. Os ecrãs projectam mas também espelham. Também se espelham. Também me espelham, de vez em onde. A ordem não é ocasional é antes rigorosamente decidida ou afortunada.

A cada nova situação as projecções mudam de degrau na tri-hierarquia. E muda flagrantemente o significado da mensagem.

décima oitava crónica de Wien

2006-08-18T04:28:00.000-07:00

Os austríacos são loiros e comem pão preto, para compensar. Eu não mas como na mesma porque é uma delícia e já se sabe como as morenas são gulosas.

Fui às compras, desta feita ao mais banal supermercado. Está tudo à mão de semear: é só pegar, pôr no cesto e olhar para o ecrã da máquina registadora para saber a quanto fica. Não exige nenhuma comunicação verbal, a menos que se vá comprar pão.

O pão tem que se pedir e não é fácil. São muito variados e é preciso fazer uma escolha. Também não é fácil. Estão ordenadinhos, e etiquetados com o nome: an-do-li-tá, cara de amendoá, quem está livre, livre está. Li o nome do eleito e pedi.

A senhora olhou-me com ar descrente: não temos disso cá. E ficou à espera de nova instrução minha. Apontei com o dedo e disse: huumm, huumm. Lá nos entendemos. Deu-me dois à escolha e explicou-me a diferença. Eu sorri, e disse convictamente: Ja!; Ela deu-me o maior. Metade! Half! – tentei. Ao que voltou atrás e pôs o pão inteiro num saco de papel.

Consegui comprar o pão certo, fiquei depois a saber. E tenho um tamanho extra para comprovar.

siebzehnten crónica de Wien

2006-08-18T04:27:00.000-07:00

Compras de manhãzinha no Naschmarkt: Sábado fui ao mercado, Sábado fui “mercar”, encontrei um burro morto para o primeiro que falar.

Os vendedores vendem e apregoam, os clientes circulam desordenadamente nas fisgas entre as barracas e às vezes compram. Devagar, devagar, aos encontrões com muitos “entschuldigung” e palavras brutas.

Lá vou, tomando tempo para apreciar os legumes e frutas novos, os artigos desconhecidos, as coisas que estou acostumada a ver mas em estabelecimentos de outro feitio, a maneira diversa de empilhar a mercadoria, os pregões de cabelos loiros.

Começa a chover. As barracas são verdes e têm toldos que se estendem sobre os corredores, mal começa a pingar. O mercado é mais íntimo assim, menos iluminado. O mercado é de uma situação singular, um dia preciso, uma perspectiva que já não volta a ser a mesma. E não sei se a sei contar.

Numa das bancas um miúdo de 14 anos vende frutas secas e cristalizadas. Tem o ofício no corpo e na voz, uma espécie de desembaraço quando pega na pinça de serviço. Chama e oferece um pedaço vermelho a quem passa. Pergunta ao freguês se… não é o melhor que já sentiu no gosto? E com isto parece fazer crer que açúcar é mais que doce, que fruta é mais que mirtilo ou uva.

Vende sacos cheios de cubinhos secos, de néctar doce, doce. E nos intervalos disto olha para o lado, onde a família graúda vende legumes e, se ninguém olha, petisca com um gesto furtivo, tirinhas minúsculas de ananás.

Também havia um italiano a apregoar melancia vinda “da terra”… como é que ele dizia?

décima sexta crónica de Wien

2006-08-17T13:32:00.000-07:00

Se näo escrevo tanto é porque tenho tido muito sobre o que escrever.

décima quinta crónica de Wien

2006-08-15T02:01:00.000-07:00

Até ao instante presente, aquilo de que menos gosto em Wien é do Verão: chuva, frio e eu encolhida, apesar das quatro camadas, duas camisolas interiores, uma camisola de lã e um kispo impermeável.

E quando chove mesmo muito, como hoje, ainda há que aturar os banhos forçados. Os automóveis passam pela bicicleta, sem abrandar e, se calha haver uma poça ali estou feita. Fico ensopada para o resto do dia.

décima quarta crónica de Wien

2006-08-12T05:23:00.000-07:00

Até ao instante presente, aquilo de que mais gosto em Wien são as escadas rolantes. Suba ou desça viajo sempre um degrau acima de Bonina. Mal começa a viajem, colo os meus lábios aos dele e só (des)largo quando o primeiro tropeça na saída.

Não é uma maravilha?

décima terceira crónica de Wien

2006-08-12T04:23:00.000-07:00

12h00: partida internacional de voleibol de “areia” – porque não era uma praia, mas um dos inúmeros campos que se espalham pela cidade. E também há campos de basquetebol, futebol, pistas de corrida, ringues para skates e patins… o paraíso. Hum…

Organizei um jogo de Voleibol com alguns amigos do curso de alemão e outros amigos e amigos de amigos.

Equipa 1: três austríacos bem treinados e conhecedores da arte de bem jogar.

Equipa 2: dois turcos, uma romena e eu, dos quais três eram estreantes na lide.

Depois de um sete a (21 – 00) resolvemos parar para aprender o serviço, a manchete e o passe. Só para ver como é que se fazia, que estas coisas levam o seu tempo. E não é que resultou! Rapidamente equilibrámos um pouco mais o jogo.

Eles ganharam, é verdade, mas os prémios para “maior originalidade”, “voos artísticos”, “acrobacia arriscada” e “cara na areia” não nos escaparam. O único que perdemos foi o prémio “ataque ao colega de equipa”, pertencente ao elemento masculino da equipa adversária. E não foi a brincar, foi a contar.

décima segunda crónica de Wien

2006-08-12T04:22:00.000-07:00

* Prater *

Gosto de deslizar por estes lugares tal como gosto de assistir ao espectáculo de circos pobres, escondida debaixo da bancada. Com tudo o que isso possa ter de festivo e decadente: o cheiro a algodão doce, a pele dos balões rebentados espalhando-se pelo chão, os animais encerrados em jaulas para a gente ver antes da festa começar e o brilho deles na arena, sem brilho no pelo.

Encanta-me com tudo o que tem de festivo, decadente e humano.

Eis um espaço inventado para as pessoas se desenfadarem, um lugar de alegria. Um sorriso falso, ou um ”ai!” mal fingido também cabem, vale tudo para que sejamos felizes: a felicidade de uns à custa da de outros, à custa de cabos e dobradiças de metal empastadas de óleo, de salsichas e cerveja…

… e a dolência de percebermos que é mesmo isso, que somos as pessoas mais infelizes que pode haver e que isso sabe tão bem. E que, se subimos à roda gigante, não é com certeza para nos atirarmos de lá abaixo. É porque, se olharmos lá de cima , de onde se vê ao longe (e por isso não se vê bem) só se vê o bem.

Sentei-me na prateleira de uma barraca de feira, toda espelhada, no lugar do brinde principal. Rodeada de peluches, balões e fantasias. Distinguiam-me bem, porque era a mais iluminada: “Oh, que beleza cintilante, rodeada de flashes intermitentes variadamente coloridos, em sua cercania!” – ouvia-se (em alemão, claro!).

Veio um demónio do comboio fantasma, montado num carrinho de choque e reclamou o prémio, no jogo de tiro. Levou-me. Mas logo, um encantador dinossauro saído de outro carrossel veio montado num pónei branco, prontinho para me comer. Alto e pára o baile: a zona dos restaurantes é um pouco mais à frente! Resolvida a questão só tive que me livrar do demónio, montar a bicicleta e fazer um assalto ao comboio a vapor.

décima primeira crónica de Wien

2006-08-10T23:03:00.000-07:00

Os gelados na “Paolo Bartoloti” são melhores que na “Zanoni und Zanoni”. E, valha-me o deus Santini, se não tenho razão.

- Ich möchte ein Joghurteis, bitte!
- Hier, bitte.
- Danke.
- Hat’s geschmeckt?
- Ja, köstlich. Oder, nein… SPITZE!

Dispenso a bolacha. Enche-me um copo: hoje vai ser sabor a iogurte, como sempre. E depois posso escolher a cor da colher a combinar. Branco vai bem com tudo. Hhhmmm!

Viva a Itália, mesmo no centro de Wien!

décima crónica de Wien

2006-08-09T13:33:00.000-07:00

Afinal justificou-se uma saudação ao sol e fi-la hoje o melhor que pude nos bancos rosa do Museums-Quartier.

Uma cerveja e dois sumos de laranja (partilhados com dois amigos). Ao sol. Conversa, risota e desejos de mergulhar no Donau, depois de um dia cheio. Os bancos estão repletos de gente de todo o lado. Foi uma sorte arranjarmos assento. Até vespas!

Veio uma para me ferir. Lutei com ela até à picada – quase - depois de várias tentativas de diplomacia: ou vais ou mato-te! E ganhei eu. Matei-a entre as folhas do meu caderno das aulas de alemão. Está lá e lá ficará, com um sol amarelo desenhado à volta.

Mal o sol se foi, voltou o frio. Voltei para casa, para outro calor.

nona crónica de Wien

2006-08-08T13:04:00.000-07:00

O soalho desta casa é desmedido e tal como sempre desejei: grandes tiras de madeira enviesadas. A medida das medidas, exacta para todas as medições.

Pois, estas coisas são relativas: três cabelos na sopa são demais e três cabelos na cabeça não são suficientes, mas…

Aaaaahhhhhh!!!!
Nem claro nem escuro, nem mole nem duro.

Em determinado ponto range, mas não é um ranger estridente. Eu diria antes: musical. Sim, sim, musical ao menos, para não cometer uma injustiça maior. E range só num ponto singular. Ou num ponto a favor: no escuro perco-me sempre e aqui encontro-me musicalmente; quando vou pela casa no meio da noite.

E agora paro a escrita, tenho de me ir esparramar mais um pouco, só um pouco mais nesse leito de tábuas.

oitava crónica de Wien que não é de Wien

2006-08-07T11:07:00.000-07:00

Passeio matinal pelos campos com muito frio e muita chuva.
No regresso sabe bem penetrar no conforto da casa, no calor, nas luzes acesas, amarelas, como se o final do dia fosse sempre.

Mas não há lareira acesa aqui e os aquecedores estão desligados. As luzes estão desligadas. É Verão, toda a gente veste manga curta e calções. Mas eu, para mim, organizo uma tarde de Outono.

Deixo o tédio inundar-me até ao limite e depois pego no cancioneiro. Há ali num canto, em cima da cómoda, uma guitarra velha que me serve. Aprendo a melodia, contorço a língua na letra estranha e depois canto até a noite vir.

Hänsel und Gretel verliefen sich im Wald.
Es war so finster und auch so bitter kalt.
Sie kamen an ein Häuschen von Pfefferkuchen fein.
Wer mag der Herr wohl von diesem Häuschen sein?

Hu, hu, da schaut eine alte Hexe raus!
Sie lockt die Kinder ins Pfefferkuchenhaus.
Sie stellte sich gar freundlich, o Hänsel, welche Not!
Ihn wollt sie braten im Ofen braun wie Brot.

Doch als die Hexe zum Ofen schaut hinein,
Ward sie gestoen von Hans und Gretelein.
Die Hexe mute braten, die Kinder gehn nach Haus.
Nun ist das Märchen von Hans und Grete aus.

sétima crónica de Wien que não é de Wien

2006-08-05T03:55:00.000-07:00

Stockern: um lugarejo a uma hora de comboio de Wien. São as festas do aldeia, o jour de fête. Está frio de inverno e chuva de Abril.

No barracão come-se e come-se e bebe-se e bebe-se e bebe-se e conversa-se. Não sei como não rebentam, mas não. A organização e a confecção é da responsabilidade da gente, tudo deliciosamente caseiro.

Já é noite. Dali a nada apresenta-se o ensaio geral do cabaré-teatro-musical que as pessoas daqui prepararam durante o ano, desde Janeiro, para esta ocasião. No entremez toca um duo, guitarra eléctrica e órgão, um tuttifruti das mesmas canções de todo o lado. Mas o cenário marca previamente o tom da função: recortes de temas musicais em papel fluorescente colados ao fundo, no pano preto: guitarras, claves, baquetas e notas à mistura com os logótipos dos patrocinadores.

Começa. Acendem-se as luzes, coloridas, o que interfere com a mesa de som e provoca um respeitável estrondo – sempre e a cada nova onda luminosa. Um casal de apresentadores, a rigor, de preto e laranja, são os cicerones da noite.

Depois é a catarse, a bacanal. Os números são todos cómicos, rudes, carnais, excessivos, do mais piroso que há. Um folguedo. Viva a folia!

Os actores são conhecidos do público e vice-versa, a identidade de cada um cumpre um papel principal. Falam de coisas daqui. Creio que há mais partes em jogo do que aquelas que alguém de fora, como eu, pode desvendar. Mas gostei na mesma, é claro. Foi das coisas mais horrivelmente fantásticas que tenho visto.

a crónica zero que ficou por contar

2006-08-05T03:54:00.000-07:00

Lisboa, 28 de Julho, 16h23 o avião parte de Lisboa em direcção a Génova com alguns minutos de atraso.

Não gosto de andar de avião. Prefiro despachar rapidamente esta etapa da viagem e, desta vez, a ânsia de uma curta demora via-se agravada por uma contractura lombar que tornava qualquer posição não horizontal difícil de gramar. Lá voámos: má comida, bom esquecimento. No tempo morto penso na morte, penso sempre que posso morrer e que vou morrer.

Anuncia-se a pretendida descida, esperança de salvação, quando, a toque de caixa de uma tempestade, o avião anima-se numa arriscada performance circense dos ares.

MAIS EMOCIONANTE QUE O TRAPÉZIO, MAIS PERIGOSO QUE A CORDA BAMBA, SENHORAS E SENHORES, MENINOS E MENINAS, O NÚMERO DA FAMÍLIA TAP, NA TEMPESTADE.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhh!!!

O avião oscila por todos os lados e desequilibra violentamente os flancos. Que coragem! Que perícia! Agora parece que cai mas não cai! Amável público, queira apertar os cintos de segurança.

Os passageiros gritam sem timidez. (Pudera, são os maiores abanões que eu já vi.) Alguns objectos caem e espalham-se pelo chão e o cenário desenha-se mais e mais holocáustico. Rapidamente esqueço a contractura e também o medo. Não grito, não estremeço, sinto-me tolamente calma e observo com uma agudeza invulgar o que se passa em volta. O avião é a casa, o conforto; a tempestade está lá fora. Deposito uma fé cega na tripulação a bordo, recosto-me no assento e ali estou: não, não se trata de uma simples turbulência, é maior.

Aterramos em segurança e todos aplaudem.

Volto a preocupar-me. O atraso no voo limita-me o tempo e deixa-me escassos instantes para apanhar o próximo avião que me leva ao destino final, Viena. Corro e paro só para saber para onde devo correr. Absorvo sofregamente a informação no ecrã que me deveria indicar a porta de embarque que procuro. Atraso, leio, uma espera de, pelo menos, 1 hora. Ufa, a ideia até nem me parece má. Sempre é melhor que perder o avião.

Dirijo-me já sem pressa para a porta de embarque e espero, espero , espero. O meu avião ainda nem sequer se encontra no aeroporto, devido ao mau tempo. Espero, espero, espero. Volta a dor nas costas, ainda maior. Espero e, de tempos a tempos, anunciam a dilatação da espera. Espero mais e mais. O avião chega. Espero: os passageiros têm de sair e o avião tem de ser reabastecido. Espero só mais um pouco e levam-nos para dentro do avião onde espero 1 hora.

Partimos ao abrigo da Austrian Air Lines e não me lembro de mais nadinha. O cansaço. Só desperto com as rodas a tocar a pista de aterragem. Nem houve refeição, para mim.

Etapa semi-final: procurar a bagagem.
Em Lisboa informaram-me que a mala seguiria directamente para Viena. No guiché da companhia austríaca estende-se uma fila enorme de reclamadores que perderam as ligações para outros destinos. Como boa portuguesa procuro uma solução mais breve e fico a saber que a minha mala está desaparecida e que vou ter de ir para casa sem ela.

- Bom, ok, posso ir-me embora?
- Ah, não , não, tem mesmo de esperar na interminável fila a fim de deixar os seus dados e contactos para lhe entregarmos as suas coisas mais tarde.

Espero, que estou especialista nisso e trato do assunto em meia hora. Sei que o último comboio para a cidade de Viena já partiu há um bocado, não há nada a fazer, e pergunto: então e agora, quem vai pagar o táxi? Devem pensar que sou rica, não? A senhora, muito simpática, oferece-me um cartão que, segundo ela me oferece a viajem de táxi até casa.

Cheguei bem, paguei o viagem de táxi e espero o reembolso. Espero, espero, espero, que eles não têm vontade de o dar. Veremos.

Conclusão: Haus sweet Haus.

sexta crónica de Wien

2006-08-03T13:36:00.000-07:00

A primeira vez que lá passei e senti aquilo pensei: olha, julguei que estas coisas só se cavavam em Portugal. Desmontei e observei cuidadosamente o último troço do caminho onde vinha. Não havia dúvidas: um buraco num ponto delicado da ciclo-via.

À segunda escandalizei-me.

Em Burg Ring, um ciclista menos hábil que pedale em direcção à ópera corre o sério risco de se estampar. Aquilo está um perigo dos diabos. A pista faz uma curva apertada à esquerda seguida de uma contracurva aflita. E, no âmago desse curvar, vê-se dividida em dois estreitos trilhos, separados por uma árvore. Cada trilho, pouco maior que o buraco de uma agulha, serve um sentido de viação.

Naquele em que sigo eu, quando não vou no inverso, entre o caos que descrevi, há um buraco de colossal fundura que ocupa inteira a escassa via. Um perigo! – repito.

Ao terceiro dia veio o espanto maior. Voltei a parar, levei as mãos à cabeça, olhei em volta e chamei a atenção de um transeunte para o lugar, com um “Ah” mesmo a sair-me da boca: já viu isto?

O buraco estava tapado e o piso liso de alcatrão grosseiro mas novo.

Hm…

quinta crónica de Wien

2006-08-02T12:16:00.000-07:00

Animo-me em direcção aos meus novos amigos e caio no vazio. Será que ninguém me sente quando chego? E se me vou, ninguém sofre com a minha ida?

Nenhuma alma se mostra minimamente perturbada. Avanço e uso os movimentos habituais que já me estão no corpo: estender a cara, abrir os braços, pousar a mäo no ombro… o que vai além das palavras. Mas detenho-me a meio porque nem um furacäo parece poder causar o mínimo eco nesta gente.

Volto ao verbal. Oh, as palavras. As palavras atraiçoam facilmente, as palavras não se abeiram. Nem sequer falamos a mesma lingua.

Aqui ninguém beija nem abraça.

Partilhei a questão com a Irina, quando nos despedimos no cruzamento Sigmund Freud Platz: - Podes dar-me ao menos um aperto de mão?

Foi a minha pobre salvação.

quarta crónica de Wien

2006-08-01T13:14:00.000-07:00

Ando de bicicleta. Encharcada. Ando de bicicleta e assobio, à chuva. Tenho uma bicicleta e pedalo, porque sempre quis ter uma mesmo quando já tinha. E pedalar muito, muito.

Tenho uma bicicleta e um mapa molhado, da cidade. A chuva é gelada como a do Inverno. À chuva ninguém sabe que não sou de cá. Não tiro o mapa. Nunca o vejo, nunca sei onde estou. Não estou, vou à chuva. Nunca, nunca.

Vou depressa e demoro, ando às voltas, por todas as ruas. Sozinha. Ando por todo o lado. Demoro-me em cada direcção mal tomada e tornada. A cidade pertence-me a cada nova via. Completo-a linha por linha.

Pôr o pé no chão é parar. Vale tudo - parar é morrer -: a mão num poste, o pé num muro, um encosto no ciclista do lado ou então adiar a parada até ao impossível antes do sinal verde, sem cair, sem cair.

E se vou com a saia das flores que me sobe até à cintura, no vento e no movimento, saco um sorriso até aos mais sisudos. Quem disse que os vienenses não riem? Ai, riem, riem.

Montada e arreios: luzes a trás e à frente, obrigatoriamente, e cadeado. Pedalo, pedalo.

terceira crónica de Wien

2006-08-01T01:13:00.000-07:00

Wie heisst du?
(atira a bolinha)
Ich heisse maria. Und du?
(atira a bolinha)
Mein name ist Heidi. Wie geht’s?
(atira a bolinha)
Danke, sehr gut. Und dir?
(atira a bolinha. Ups, caiu. Ah, vá lá, cuidado com a pontaria. Já está outra vez no ar.)
Danke, gut. Woher kommst du?
(atira a bolinha)
Ich komme aus China.
(opa, de país em país.)
Ich komme aus Polen.

Somos todos adultos. Sentamo-nos em roda, à volta de uma mesa e aprendemos alemão assim, três horas por dia. Uma vienense, um chinês, uma polaca, dois Turcos, um espanhol, uma romena, uma iraquiana com 100 anos de idade, eu e uma bola pequena.

segunda crónica de Wien

2006-07-30T13:28:00.000-07:00

Hoje preludiaram as minhas funções como trabalhadora no...

WIEN FILM FESTIVAL
findet STAND
www.wien-event.at

Até final deste mês terei aqui um posto. De boa estima e reputação, ou não andasse por lá misturada com gente culta. Quem sabe até se não me cruzo com algum iluminado que me passe alguma luz, por osmose.

O posto que ocupo: tcha-tcha-tcha-tcham: é numa barraquinha de comida brasileira, a verter líquidos em copos. O mais rápido que posso. Nem preciso saber o que contêm apenas verto e verto.

(Lá se foi o estatuto num ápice e o pior ainda está por contar.)

Ao final da tarde fui à dita barraquinha acertar o trato, pôr tudo em copos limpos. E os copos estavam realmente limpos, estava tudo em ordem e a andar porque contrataram três novos funcionários e eu fiquei a arder.

Portanto as minhas funções preludiaram e concluíram logo ali.

Estou contente, apesar de tudo, com o ego inchado até, por saber que precisaram de três para fazer o mesmo que eu, só, faria. Deixam-me consolada.

primeira crónica de wien

2006-07-30T00:51:00.000-07:00

Procurei o detergente da loiça no mesmo lugar onde, aqui, o tinha usado da última vez. Queria não o usar no cabelo novamente, apenas olhar para ele e rir-me no rótulo. Como é que se ri em alemão? (para que me entenda)

Ha, ha, ha!; dizem-me.
Ah, ah, ah!; riem-se ao contrário!

Sobre o original episódio do detergente da loiça vertido sobre o cabelo, tornado extraordinária espuma de fragrância invulgar, já aqui falei. Procurei o falso sabão no mesmo lugar mas já lá não estava. Em vez dele dois, verdadeiros e naturais, daqueles que habitualmente as minhas posses não permitem. Eram para mim.

Gosto do misto de aromas na minha pele: reminiscências do original sabão azul, que sei bem, com famas de frutas e ervas aromáticas. Hum, o banho quente…

Escureceu cedo. Choveu e veio o cheiro a terra molhada. Aqui esse cheiro é o mesmo mas ligeiramente diferente… como explicar? Refrescou: abrimos as duas janelas em cada extremo da casa e parecia que era o Outono que nos atravessava.

Ouvimos tango e dançámos na corrente de ar. Na corrente de ar.

picnic

2006-07-23T01:12:00.000-07:00

Thursday evening, in the viewpoint before reaching the castle:
We were the guys sitting round,
On the cold ground
With two flowered towels in the middle
And a view through the river.

What a great new perspective of us!

LADIES AND GENTLEMEN DINNER IS SERVED!!!!

The yellow tram became red
Stopped and said:
This cannot be!
Is this idea from Tati?
What if the policemen whistle?
And points you a pistol?
But it too left the common trail,
And ride of the rail.

There was no problem with it
The police did eat, and liked the food: good, good –
They remarked, who is the chef?

Everyone behaved in favour of the idea, in fact.

The rocks from the sidewalk
Listened to our talk,

The castle walls,
Though they are high and hard
Trembled with the jelly
Made buy Tuur and Clemy.

And the curious river,
Climb up the hill,
Joined the meal,
And took a skater to become a river surfer.

No one was missed believe me,
Not even the palm tree –
The exotic element of the feast.

The enthusiasm was immense
The absurd made sense.
No one thought the world was coming apart
On the contrary!
We new by the beat of our heart
That the night was gone
And become a dreamy dawn.

quente e quente

2006-07-13T14:34:00.000-07:00

Inventou-se o quente e frio.
Hm! (com desalento). Pergunto:
Arrefeceu a ideia pelo caminho?
Eu queria um gelado quentinho!

Gosto de quase todas as escolhas.
Prefiro iogurte, chocolate e melancia;
Ao primeiro no sabor,
Ao segundo na cor,
Ao vermelho na textura.
Só não suporto a temperatura.

Os dentes ficam vibrantes,
A língua glacial e o sorvete pela metade.
É verdade!
Não lhe dou termo.

E acerca do Verão, é a única reclamação.

Queria um quente e quente
Que não me arrepiasse a boca.
Podia ser igual em quase tudo aos demais -
Não sou esquisita.
Só um detalhe me irrita.

Quente, sim,
Não causava indigestão, hipotermia
Nem derretia.

O velho de Santa Apolónia

2006-07-07T01:31:00.000-07:00

Partia um cruzeiro colossal, à beira de Santa Apolónia, a provocar inveja aos que olhavam de cá. Os de lá também olhavam e sorriam e acenavam e diziam: adeuzinho! De cá nada, nenhuma réplica.

Mas um velho, de aspecto mendicante,
que ficava na margem, entre a gente,
postos neles os olhos, meneando
três vezes a cabeça, alegre,
a voz leve num tom descontraído,
que eles no rio não ouviram,
Cum saber só de experiências feito,
tais palavras tirou do experto peito:

Xau! Xau!
Aaiii! Se o barco fosse meu… Isso é vida!

como fazer um texto que agrade ao meu irmão abusando do verbo amar

2006-07-05T00:57:00.000-07:00

A caneta e o teclado amam o meu irmão.
Os críticos literários estão completamente rendidos a esse tipo.
Os críticos amam o meu irmão,
Os editores amam o meu irmão.
O Lobo Antunes ama o meu irmão.
E o contador de visitas do blog ama o meu irmão.

E porque o dinheiro não traz felicidade mas ajuda muito
O euromilhões e o totoloto amam o meu irmão.
Um jaguar entregou-se-lhe com a chave na ignição
Porque ama o meu irmão.
E veio também um avião, já com piloto na cabine.
Disse: não te amar é um crime.
Onde queres ir? Toca a subir!

O amor ama o meu irmão porque S. o ama.
E se calhar é para sempre, o que conta muito.
Bem, que é para sempre nunca é certo,
mas amam-se na mesma.
Amam-se com toda a audácia.

Porque se o meu irmão é amada pela incerteza.
Também o é pela certeza.

Por todos, enfim,
E também por mim.

história de uma boca

2006-06-08T11:23:00.000-07:00

Primeiro só lia
À minha volta
Tudo o que ali ia e ali estava.
Um que se movia e parava outro que continuava.
E também o que simplesmente era.

Retraí-me longamente na afirmação titubeante,
antes de ser afirmação propriamente dita.
Que antes de ser podia mudar sempre,
livremente,
sem embargo.

Depois o recheio chegou à tona
(ou aos lábios)
E abri-me tamanha,
Que quase se via a tripa,
Disse tanta coisa bruta,
Tanta coisa mal dita.

Só de pensar até coro,
Julguei que me esvaía mas não,
Perdi o decoro.

Ainda bem, senão já aqui não estava.
Ou estava calada.

Voltei ao princípio,
Andei por lá divagando
E conheci um tom possível,
Ou fiz o melhor que pude: falta-me diplomacia;
É o que diz a maioria.

(…)

Se me calo, não é que seja oca,
Mas vivo com dois ouvidos e sou só uma: a boca.
O que tenho a dizer digo,
Se isso incomoda, azar,
Não estou aqui para agradar: beijo e mordo.

Se me enganar não tapo,
De falar não prescindo.
Nem sempre vou bem, mas vou indo.

Brecht em Lisboa

2006-06-02T01:07:00.000-07:00

(escrito em 2000 mas...)

Prelúdio

Autora - Muito prazer. Como está Sr. Brecht, gostaria de convidá-lo para um passeio por Lisboa.
Brecht - ) & $ ! % ( ^`* ~’ $ ( ) ^*» ) $ % ~’ ‘ « ( &.
Autora - Como? Desculpe mas não falo alemão, nem os meus leitores.
Brecht - ~’ + ) % ! # “$ ) | \ ^`. , ‘ + =.
Autora - Se não fala português talvez não se importasse que eu resolvesse o problema contrariando o que acabe de afirmar.
Brecht - Porquê? O que pretende?
Autora - Queria que os leitores e eu própria tivéssemos oportunidade de o ouvir.
Brecht - Não basta que me ouçam, mas se não me ouvirem não poderão analisar o que digo. Pense nisto.
Autora - Hum! E então? Prometo que lhe serei fiel sempre que não achar que o devo contrariar.
Brecht - Gosto de si.
Autora - E então?
Brecht - Bem, vejamos, contrariar-me é, de certa forma, estar de acordo comigo. Sim, posso falar português. Mas lembre-se, assim como comecei a falar português posso deixar de o fazer. A minha decisão não é definitiva. As minhas decisões não são definitivas.
Autora - Obrigada.
Brecht - Não agradeça que não o faço por si. Nem me trate com tanta deferência que eu não sou nenhum profeta... lamba-me as botas!
Autora - Como?
Brecht - Lamba-me as botas!
Autora - Não queria mais nada? Está a ser prepotente. Não me agrada nada essa sua atitude arrogante. Não lhe admito isso.
Brecht - Acalme-se, estava só a testá-la. He! He! He! Muito bem.
Autora - Uff! Lamento o... hem. E quanto ao passeio, Sr. Brecht?
Brecht - Claro, gosto de me confrontar com lugares novos, e pessoas. Tento encarar cada pormenor como uma novidade, mesmo o que repito ou revisito todos os dias. Talvez nos possamos conhecer melhor, minha querida. É de cá?
Autora - Sr. Brecht, é um passeio de índole profissional.
Brecht - Trate-me por Brecht.
Autora - Preferia conservar o “Sr.”, conheço a sua reputação.
Brecht - Não devia acreditar em tudo o que lhe dizem, nem em tudo o que eu lhe digo. O que a leva a pensar que a honestidade é sempre uma virtude? Pense nisto.
Vamos então ao nosso passeio, Sr. Autora.
Autora - Pois não, Sr. Brecht, vai ser uma aventura.

A Última Noite

Brecht - De certeza que à noite os pombos estão a dormir?
Autora - Pensei que o Sr. os tinha matado.
Brecht - Os pombos nascem dos telhados, nunca se sabe quando vão aparecer e atingir-me, ou a alguém.
Autora - Parece que têm uma certa aversão a estrangeiros.
Brecht - Valha-me Deus!... Sejamos racionais e pragmáticos, não quero passar a noite preocupado com isso. Vou levar o guarda chuva.
Autora - É Verão, o céu está limpo, estrelado.
Brecht - Não vou olhar.
Autora - Vão rir-se de si.
Brecht - Tomara que lhes cai um cocó de pombo em cima: rir-me-ia eu.
Onde vamos afinal?
Autora - A uma casa de fados, como desejava.
Brecht - Gostava de ouvir a famosa Amália Rodrigues cantar.
Autora - Já morreu.
Brecht - Lamento muito... também eu. Onde é que a posso encontrar?
Autora - Creio que ainda não se mudou para o Panteão Nacional. No Cemitério dos Prazeres.
Brecht - Vou até lá.
Amália - “Se eu soubesse que morrendo
Tu me havias de chorar
Por uma lágrima tua
Que alegria me deixaria matar.”
Brecht - “Que alegria me deixaria matar”? Que horror! Cante antes assim:
“Se eu soubesse que morrendo
Tu me havias de chorar”
Não penses que me matava
Que em vida te havia de conquistar.
Ou então arranjava outro.

Agora que já estou morta
Vou aproveitar a situação
E deixar-me de depressões.
Que alegria!

O que acha? Pense nisto: morta não ia sequer poder usufruir dos sentimentos que o homem pudesse ter por si.
Amália - Ai! Meu querido, “o que interessa é sentir o fado”. Viva Portugal!
Brecht - Os mortos aplaudem.
A senhora é uma má influencia.
Amália - Eu sou Portugal: tenho alma de poeta!

O meu sonho vai partir
E o coração chora de saudade
Segue o seu amargo fado
Orgulhoso do passado
Brecht - Quer gerar uma depressão internacional?
Os mortos aplaudem.
Nunca ninguém lhe tentou colar um adesivo na boca?
Amália - Acha? É o buço?
Brecht - Estes portugueses têm a lição muito mal sabida.
Olhe a senhora é uma tragédia!
Amália - Obrigada, está-me na alma.
Brecht - Era uma censura.
Amália - Hoje não dá para discutir consigo, sinto-me mal. Que maçada! Hoje não vale a pena que eu hoje não posso, isto não dá para escrever... estou doente... cof, cof, tenh’ ma bronquite...
Cof!... cof!...
... cof!
“Que destino ou maldição
Manda em nós o meu coração
Um do outro assim perdidos
Somos dois gritos calados
Dois fados desencontrados.”
Que maçada... cof! Cof!...
Brecht - Estou mais surpreendido que de costume.
Amália - Também eu. Passei a minha vida a surpreender-me com o que aconteceu.
Brecht - Pigarreio. Vou ensiná-la a cantar.
Amália - Oh meu querido, he, he, he, feche o guarda chuva. Que é como que diz: cala o bico!
Brecht - Os mortos riem.
Calculo que muitos dos presentes tenham morrido por uma lágrima.
A navegar na sanita
Está a rainha do fado
Eu puxo o autoclismo
E vai pelo cano abaixo.

Viva a saudade e a tristeza,
Viva a coisa mais “fatela”
E a trágica alma lusa
Metidas no cano co’ ela.

Asa sobre Lisboa

Autora - Um passeio pela baixa.
Brecht - O que é que há lá?
Autora - Há lojas. Pode comprar uns souvenirs.
Brecht - Para oferecer à família e aos amigos, muito bem. Viva o Capitalismo!
Autora - Viva!
Brecht - Souvenir é a senhora.
Autora - ??... Sabe o que significa souvenir?
Brecht - Tirei pelo sentido da frase. Souvenir: Objecto-aparentemente-inanimado-mas-que-nunca-se-sabe, que pode tomar diferentes formas, sempre apelativas. Inútil, fútil e caro.
Lojas!
Autora - Ou então podíamos ir dar de comer aos pombos.
Brecht - Vamos lá! Diga-me, para que é que os usam? São pombos correio?
Autora - Não, só para enfeitar. Prezamos a Natureza.
Brecht - Fazem criação de pombos burgueses. Olhe que as espécies raras é que precisam de protecção, as outras convertem-se em praga.
Autora - E pronunciadas estas palavras um cocó caído o céu atinge a famosa cabeça. He! He! He!
Brecht - Cale-se. Esta história assim está muito mal contada.
Autora - Um pombo fez-lhe cocó para cima. Pense nisto. He! He! He!
Brecht - Agora quem conta a história sou eu:
ANDO OBJECTIVAMENTE PELA BAIXA LISBOETA. À MINHA VOLTA VAGUEIAM PORCOS TÃO VAZIOS QUE FICARAM SEM CABEÇA.EM CADA PATA CARREGAM TONELADA E MEIA DE FUTILIDADES – SE TIVESSEM CARA ESTARIA RASGADA POR UM SORRISO. À NOITE APANHAM UMA BEBEDEIRA E, APESAR DO COMA ALCOÓLICO, AINDA ARRANJAM FORÇA PARA SE FODEREM UNS AOS OUTROS. ATÉ AO FIM DA VIDA, VÃO FICAR CADA VEZ MAIS DEVASTADORAMENTE VAZIOS, CADA DIA MAIS PORCOS.
UM PÁSSARO GIGANTESCO, PEÇONHENTO E FEROZ ATRAVESSA O AR. OS PORCOS LANÇAM-LHE COMIDA.
O POMBÃO ATINGE-ME. VÁ LÁ QUE É UM FERIMENTO LIGEIRO. O MEU COURO CABELUDO DERRETEU MAS O COCÓ ÁCIDO NÃO ATINGIU O CÉREBRO, AINDA POSSO RACIOCINAR.
ORGANIZO SECRETAMENTE A CAÇADA AOS POMBÕES.
BANDOS DE PÁSSAROS PEÇONHENTOS E FEROZES ATRAVESSAM O AR. UMA VARA DE PORCOS E EU LNAÇAMOS-LHES COMIDA ENVENENADA. OS POMBÕES DELEITAM-SE, ATIRAM-SE SOFREGAMENTE A ELA. FARCTURAM O BICO COM TANTA FÚRIA.
VIVA! A CADA INSTANTE APROXIMAMO-NOS MAIS DA VITÓRIA. A BAIXA É UMA VASTIDÃO DE SERES INANIMADOS. NÃO DESISTAM, NO FIM FAZEMOS UM CHURRASCO.
DE UMA RUA PARALELA À AUGUSTA UMA MULTIDÃO DE PORCOS AVANÇA, MUNIDA DE CARTAZES LUMINOSOS, BRADA A DEFESA DOS DIREITOS DOS ANIMAIS.
PERGUNTO-LHES SE ELES NÃO SÃO ANIMAIS TAMBÉM. DIZEM QUE NÃO E CRESCEM-LHES ORELHAS DE BURRO COM METROS E METROS DE ALTURA. NÃO SABEM QUE OS POMBÕES SÃO ANIMAIS PERIGOSOS, UMA PRAGA NOJENTA E DESTRUIDORA? REPLICAM: I-OM! I-OM! I-OM!
NA CAUDA DA MANIFESTAÇÃO, EM TANQUES BLIDADOS, A POLÍCIA FAZ PONATRIA À MINHA CABEÇA E AO PEITO DA MINHA VARA DE PORCOS DESCABEÇADOS. CADA UM POR SI! FUJAM!
SOBREVIVI. POR ENQUANTO CESSA A LUTA, AGUARDAREI PELO MOMENTO CERTO. OS OUTROS COMBATENTES MORRERAM TODOS NA ORGIA QUE ORGANIZARAM PARA AFOGAR AS MÁGOAS DA DERROTA. ENTERREI-OS E ERIGI UM MONUMENTO EM SUA HOMENAGEM, ONDE OS CANZARRÕES VÃO MIJAR TODOS OS DOMINGOS.

Desconstrução do bacalhau

Brecht - A minha barriga está a dar horas!
Autora - Há muitas crianças a morrer de fome no mundo e o Sr. Aí a queixar-se.
Brecht - Acredita que eles tenham menos fome por eu ainda não ter comido? Se os quer ajudar vá lá ensiná-los como conseguir a própria comida.
Autora - Da mesma forma se o Sr., em vez de se lamentar, acelerar o passo para chegarmos rapidamente ao restaurante...
Brecht - Pronto, ficamos aqui neste.
Autora - Nem vou discutir.
Brecht - Azar o seu.
Autora - O que quer comer?
Brecht - Gostava de experimentar comida portuguesa. Espere, quero uma que comece por “b”, de Brecht: Bacalhau cozido com Batatas.
Autora - Esse prato é Bem português!
Brecht - “Berfeito”!
Autora - Um amigo meu diz que a pesca do bacalhau é o segundo maior feito marítimo da nação.
Brecht - Deixe-me só prová-lo que eu já lhe digo.
Autora . Vai demorar um bocadinho.
Brecht - Não há espiga. Eu entretenho-a com um prelúdio à nossa refeição.
Autora - O que vai fazer?
Brecht - Já vai ver. Atenção, isto não é magia!
Autora - Não me diga que vai pôr em prática a sua teoria! O meu coração disparou, acho que vou desmaiar. Ahh!
Brecht - Era só o que me faltava! Esteja atenta e nada de se emocionar, para bebedeiras temos o vinho.
Autora - Certo!
Brecht - Veja este barco de pesca do bacalhau feito com o prato, os talheres e o guardanapo. Consegue percebê-lo?

(aqui entra uma imagem que ainda não sei como inserir no blog, mas vou-me informar)

Autora - Sim, apesar de não ser fiel, é um bom modelo.
Brecht - Agora tiro-lhe o guardanapo. O que vê?
Autora - Na verdade...
Brecht - Na verdade o que vê – em rigor – é um prato com uma faca colocada em cima, perpendicularmente ao plano da mesa – o que fisicamente só é aceitável porque estou a segurá-la com o dedo. Duas colheres, com extremidades no exterior do prato, estão colocadas em simetria dada uma recta que contém o ponto central do prato e o ponto de intersecção da faca com o prato. O eixo das colheres faz um ângulo de 30º, abertura na direcção contrária à da faca, com a mesma recta. Tocam-se num ponto. Falta o garfo: só com a extremidade no interior do prato, tem o eixo contido na recta que referi.
Disto nunca se deve esquecer.
Repito a pergunta, mas quero que responda em relação ao modelo que propus.
Autora - Um barco de pesca do bacalhau sem vela.
Brecht - Agora tiro todos os talheres.
Autora - Fica só a parte de baixo. Não sei como se chama.
Brecht - Só foca o barco propriamente dito.
Autora - Hum! Acha isso interessante?
Brecht - Estimulantíssimo! Repare no que acontece se retirar o casco.
Autora - Ah! Podemos ver as instalações dos pescadores! Já estou a peceber. Estimulantíssimo!
Brecht - Bravo! Gosto de fazer isto com todas as coisas.
Autora - Mau!
Brecht - Há sempre mais portas atrás das quais vou espreitar.
Autora - Vão servir-nos. Tenha modos.
Brecht - Imagine que retiro tudo, o que fica?
Autora - Nada.
Brecht - Errada. Fica a força de braços, o engenho e a técnica dos homens que construíram o barco. E acredite que podia ir mais longe. Pense nisto e experimente. Se lhe parecer que atingiu o limite está enganada.
Bom apetite!
Autora - Gosta?
Brecht - Está uma delícia. Tem que me apresentar aquele seu amigo.

O Tejo

Brecht - O que mais gostei foi do Tejo. Adoro mergulhar na sujidade e trazê-la ao de cima. Glu-glu-glu-glu-glu!

A Despedida

Autora - Não quer deixar uma mensagem a todos os lisboetas? Sentem-se muito honrados com a sua visita, estão tão orgulhosos, até se babam. Estava ali um a dizer que o senhor tem ascendência portuguesa, é verdade?
Brecht - O quê?
Cá vai a mensagem: atenção, o que eu tenho para dizer é importante.!! Eu não sou o Brecht!
Lisboetas - Aaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhh!!
Brecht - Eu não sou o Brecht, sou a Maria Ceia – e vocês também. Estava só a mostrar o Brecht e outras coisas mais. Procurei transformar este mostrar num acto artístico, como o próprio me aconselhou. Não experimentei ser Brecht, só me coloquei no seu ponto de vista e o meu olho esteve sempre vivo e crítico. Exagerei o que queria mais nítido. Vá, já podem fechar a boca. Adeus!
Toma, que é para aprenderem!

FIM

a membrana da vida repensada

2006-06-01T01:52:00.000-07:00

O meu próprio cadáver deu-se-me a ver.
Não me disse: olá; nem: como está?
Veio só felicitar o eu ainda viver
E viver assim como vivo: viva.

E o cadáver gentil, que é o meu
Veio agradecer a boa sorte
que tem lá, depois da morte.
E esclareceu:

Estarei morto no além
Tão bem como tu aí
Sou outra medida de ti: não te desleixes.

E o ver-me assim tão pálida, face a face,
Deu-me agonia e nojo,
Ehh!
Mas até tinha uma cara gira
E o riso aberto.
Ih, ih, ih!

Olha, percebi o paradoxo da vida:
É sermos o contra e a partida num só
E em cadência: dó ,ré, mi, fá, sol, lá si, dó
Voltar à procedência.

via a procissão passar

2006-05-28T13:13:00.000-07:00

Via a procissão passar e pensava: a minha religião são as palavras e as emoções de quem me fala dela.

A Zá a contar-me de uma missa cantada em Santiago de Compostela, comovida como se a ouvisse ainda, a Avó Zé a dizer que vou para o inferno porque não fui à missa ao Domingo ou a Volita a abrir os braços, a dizer: Cai-me nos braços.

E depois, antes de se deitarem, todas elas, rezam da maneira que melhor sabem e conseguem. Rezam por mim porque eu não rezo.

se não sei...

2006-05-26T01:39:00.000-07:00

Que linhas contar?
Se sei que bonina está doente,
Mas sem saber deveras.

Não podendo estar lá,
Nem estar em mim aqui,
Nem acolá, nem ali.
E ele sem mim,
Sem a minha vontade
Será o mesmo que eu sem ele: metade.

Se não sei
Imagino
Que morre quando dorme
Que chora quando ri
Que me esquece quando cala,
Que me esquece, enfim.

A esta distância
Parece-me que luta uma briga bruta e desigual.

Haverá assunto mais principal?

e para que bonina leia...

(if I do not know...)

What lines to tell?
If I know that bonina is ill,
But without knowing indeed.

Not being able to be there,
Nor to be here, nor myself
Nor in hand, nor somewhere else.
And he, without me,
Without my action
Should be the same that I would: a fraction.

If I do not see, close by
I see in my mind's eye
That he dies when sleeps
That he cries when laughs
That he forgets me when he is silent,
That he forgets me, finally.

To this distance
It seems he fights a rude and unfair battle.

Is there a more vital matter?

andei muito tempo a ver se havia de postar isto

2006-05-24T00:00:00.000-07:00

No passado dia 26 de Abril subi ao Teatro Taborda para assistir ao espectáculo À Procura de Júlio César, pelo Teatro da Garagem em parceria com o Teatro dos Aloés com autoria e encenação de Carlos J. Pessoa.

Antes de sair de casa tinha jurado a mim mesma não abrir o bico sobre o que visse, nem que mo pedissem. Não percebem porquê? Já vão perceber.

Acabado o espectáculo sentei-me no bar com um grupo de amigos, entre os quais gente que acabara de sair do palco.

Na mesa falava-se de tudo menos do espectáculo, o que vinha em meu favor. Estava tranquila. Mas chegou a hora de me ir embora e no último momento alguém me disse: obrigada por teres vindo, apesar de não ser muito o teu tipo de espectáculo.

Aí não me contive, porque teatro é a coisa que eu mais gosto no mundo. Disse: Não se trata de ser ou não ser o meu tipo de espectáculo. O texto está extremamente mal escrito, é superficial, pouco inteligente, e de mau gosto. E no que diz respeito à encenação demonstra uma falta de capacidade de dar tempo e movimento a uma ou duas ideias visuais engraçadas. Se tirarmos os gritos e o aparato não fica nada. Não tem “carne” e em termos de linguagem teatral é analfabeto. Os actores são maus (salvo a Diana Costa e Silva, o Fernando Nobre e principalmente o Luís Barros que proporcionou bons momentos de teatro, exclusivamente às suas custas).

Não preciso que concordem comigo nisto, era só a minha opinião. O que aconteceu a seguir é que me parece grave.

No dia seguinte, recebi um telefonema da Escola Superior de Teatro e Cinema de Lisboa, na qual Carlos J. Pessoa exerce o cargo de Director do Departamento de Teatro a dizer que o dito, tinha mudado de ideias e desautorizado a cedência do Pequeno Auditório, ou qualquer outro espaço, para a realização de um ensaio aberto de uma criação minha, que teria lugar daí a dois dias, já com convites feitos e presenças marcadas. A cedência fora combinada e validada há mais de uma semana.

Terá sido coincidência? Ou deve-se ao caso de cedência não rimar com crítica?

há quem plante lençois

2006-05-23T00:08:00.001-07:00

Há quem plante flores e arbustos em canteiros, outros plantam bandeiras em estendais, como no prédio em frente.

E depois?
Quem diz que uma bandeira não muda em oxigénio o Co2?

Penso para mim que há umas que não outras que sim, recuso-me a pôr as bandeiras todas no mesmo rol.

Este ano hei-de plantar um lençol, vindo do coração do armário. Tantas noites bem dormidas no algodão branco, tantos sonhos bem sonhados merecem bem o preito. E, em letras coloridas, vou escrever no eleito um arengo à medida da sua estatura, ocupando toda a largura:

Atente! Antes de plantar veja a semente.

o ajardinado

2006-05-21T00:58:00.000-07:00

Sentado ali podia prolongar a felicidade se o sol não se pusesse no horizonte. Além ajardinado, serra os olhos com força e franze a expressão. Marca a pulso esta memória e escorre lágrimas porque sabe bem que isso… Isso é o passado! É a imagem sem acção, arrumada num dado tempo.

Se ao menos tivesse sido verdade, e não apenas o livro que tem entre mãos. Que agora aperta contra o peito. Que agora poisa no colo e olha e vira para perceber que já vai a mais de meio. Que não abre. Se ao menos tivesse sido verdade poderia ser movimento ainda.

“E pode! E pode!” – pensado em desespero. Em engano também.

Arranca uma a uma as já lidas e espera por alguma iniciativa. Nada, só ouve a espuma do rio a kms de distância. E atira-se também ao vento e cai, em movimento, do terraço. Em força que o puxa para a terra e para a vida.

Não sou eu que o mato, eu por mim faço nascer uma laranjeira no lugar onde ele caiu. E não é um fim trágico porque até uma árvore tem mais movimento do aquele que vive só em pensamento.

o melhor que sei

2006-05-17T12:43:00.000-07:00

Disseram-me que coisa tornada do coração é linda.
Melhor ainda, só se é tornada e redonda.
Que querem que responda?

Não sei.
Mas esta é a coisa,
A que está aqui.

Não é redonda, nem tornada,
Nem muito afirmativa.
Não é o mundo mas: ai, vem do fundo!
Ou: ai, que vou ao fundo!
Volto à questão:
Que querem que responda?

"Acho que estamos no mesmo comprimento de onda”.

Entre “” é do Sérgio Godinho.
O resto é um sincero bocadinho
Meu.
Atrapalhado, mal enjorcado, mas verdadeiro,
Apesar de não ser o mundo inteiro.

time trouble-free, green me

2006-05-13T13:35:00.000-07:00

Once upon a time there was a once upon a time. And back then every thing was a little bit before itself. They rush, I mean. If one was going to sleep he would lay down before reaching the bed, and would reach the bed before dressing his pyjama (and socks), and dress the pyjama (and socks) before taking the cloths off, take the cloths off before getting out of the table, get out of the table before having dinner, have dinner before cooking the meal, cook the meal before turning the fire on, turn the fire on before opening the gas, open the gas before reaching the stove, reach the stove before straining the harm, strain the harm before the hand, strain the hand before entering the kitchen, enter the kitchen before leaving the pantry (and still the hall), leave the pantry (and still the hall) before taking the coat off, take the coat off before entering the house, enter the house before turning the key, turn the key before putting the key in the lock, put the key in the lock before taking the key from the pocket, take the key from the pocket before putting the hand inside the pocket, put the hand inside the pocket before turning the car off, turn the car off before getting to his street, get to his street before…
Who knows where he goes?
Who cares?
He goes back and back to the time before,
Again and again and once more.
He is nowhere to be found
Not in the sky
not in the ground.
But if you’re honest you will see,
He is a little bit in you and me,
Every time we rush
And move forward in such high-speed
That we go back indeed.

24 linhas de tempo

2006-05-13T03:38:00.000-07:00

Não sei se tenho tempo
Ou se é uma coisa que invento.
Tempo, tempo, tempo, tempo, tempo, temp, temp, temp, temp, tem, tem, tem, te, te, t,…
A cada momento gasto tempo
Não sei como evitar
Tenho de o consumir (ou consumar).
Gasto tempo para o ter,
Porque para este elemento: poupar é perder.
Deixar de viver – hm.
Mas tanta urgência para quê?
Que foi que me deu?
Não me serve outro jeito:
O tempo passa na brida, quando tudo vai bem,
Senão devagar, pela vida
Para ensinar que o que custa passa, contudo,
Apesar de custar.
Mas depressa ou lento passa a cada momento.
Pois,
Não é que me apresse,
Não é que ande aos saltos,
É o tempo que me intempa e é todo o tempo que tempa e tempo.

Se não tivesse tempo não o dava assim
Em 24 linhas,
Guardava-o para mim.

pão com queijo

2006-05-01T05:02:00.000-07:00

Gostava que o pão com queijo me satisfizesse mas não,
Sempre me inclino para a sofisticação:
Bolas de arroz japonesas com recheio de legumes.
Gostava de me encantar com um prato de sopa estreme,
Mas caio em tentação, acabo por pecar
Uso ervinhas para a ervelar.
Gosto de comer de vagar,
Especialmente quando tenho pressa,
Embora possa abreviar a valer
Já que consigo comer
e cumprir duas ou três outras tarefas de só uma vez,
se estiver sozinha. O que não me agrada nada.
Prefiro comer acompanhada.

Quem me dera agora uma alhada de cação em vez da sandocha que tenho na mão.

forno mau, forno bom

2006-04-29T23:41:00.000-07:00

"Burro, Cão e Gato – E onde está esse pão?
Galinha - Está no forno a acabar de cozer.
Burro, Cão e Gato – Vamos comê-lo já! Vamos a correr! É o melhor pão que há! Fica todo para nós os três, vamos comê-lo de uma vez. Ninguém mais se atreva a provar, nem uma migalha, senão…
Burro - … leva um bruto coice!
Cão - … dou-lhe uma valente dentada!
Gato - … e eu arranho-lhe a cara toda!

Galinha - Mas com tanta gulodice o Burro, o Gato e o Cão, não tomaram os devidos cuidados, caíram dentro do forno e morreram queimados. Só não ardeu o coração que era feito de metal preto."

Na cama quatro meninos a acabar de dormir.
No forno, a acabar, um pão.
(Queimei-me na mão para o fazer.)
Acordam ao perfume da massa a cozer.

hoje não

2006-04-26T04:00:00.000-07:00

Hoje não escrevo e não “não escrevo”.
Não saio de casa nem fico.
Não faço e não paro.
Não quero e desejo.
Não vejo e vejo mas não olho.
Tanto me faz e escolho.
Não falo nem calo.
Não tenho, não gozo, não rio.
Não penso nisso, porque se penso choro e não prescindo.
Não posso mais e repito e não.
Não “não” e não “sim” – hoje estou assim.

desengordure o cabelo cuide das mãos

2006-04-23T16:59:00.000-07:00

O champô chegou ao fim antes do fim da viagem. Óptimo! É razão para pedir emprestado um aroma novo que afecte, desafie, um pouco, uma gota basta para mil e uma unidades capilares.

Posso pôr…
do seu,…
meu…
amor?

Soupe, dizia em letras verdes, ou qualquer coisa parecida em língua desconhecida. Estava ao lado da banheira e fazia espuma. Não havia dúvida nenhuma. Escolhi assim: estendi a mão fora do banho e foi o primeiro que veio. Mas li o título com atenção e cuidei que era sabão! Que coisa mais podia ser? Não tinha grande perfume como esperado. Nenhum aroma ousado, nenhuma fragrância decidida que me enchesse a medida. Mas em questão de espuma não dava azo a lamento – fiquei limpa - era um portento.

Esqueci isto quando vi bonina, que cheira a flores. Tomou-me e disse:
Meu amor,
Oiça,
Cheira a gel da loiça, do que tenho ali.
Mas mesmo assim gosto de si: tem mãos de fada.
Estou contente, com o detergente.

neve de primavera

2006-04-11T06:09:00.000-07:00

A primeira coisa esta aurora foi ver os flocos cair. Não tão frios nem tão perenes que os guarde, mas nas férias que estou a ter tudo pode acontecer – e tudo o que rima é verdade.

Não sei se começaram bem mas sofrem de um princípio animado com consequências muito imediatas nesta precisa manhã branca. Esqueci o casaco no tapete do Raio-X do aeroporto de partida. Estava à espera que me revistassem (não se vê logo que sou uma moça perigosa?), e em vez disso pergutaram-me: "tem tudo?" Pensei: "tudo o quê? as facas, as pistolas, o vírus da gripe das aves? Não!" E disse: "sim!" à procura de alguma acção: que me capturassem. Mas, para tornar a pega difícil, lancei mão à mochila e pernas para que te quero. Deixei o casaco esquecido na pressa. Pelo menos ele será alvo de revista fina, em busca de algum indício.

No aeroporto ficou o meu agasalho mais quente. Começou a nevar mas nem por isso tenho frio.

a subida do aviao

2006-04-07T00:40:00.000-07:00

A espera nas salas metálicas, inanimadas, inabitadas
Faz-me pensar no que me espera.
No destino,
Não no destino turístico mas no fim da vida.
E embora na largada suba, de facto,
o que me aproxima de um bom termo
temo o inferno.
Quem me absolve da minha humanidade antes de partir?
Escolho maria etérea!
Escolho maria abismo!
…
Condescendo.
Sou, ao meu jeito, maria terra com medo no peito.

adeus que me vou embora

2006-04-06T14:54:00.000-07:00

adeus que me vou embora...

... embora volte.

dedos imprecisos

2006-04-06T00:16:00.000-07:00

O Tejo esteve verde e agitado e eu sentada à margem.
Como é que se escreve o verde com espuma branca e remoinhos? E a surdez causada pelo vento que nos põe sós. Como se escreve a fotografia míope do telemóvel? E a memória? E a mesma distância sempre e sempre como uma ervilha entre os colchões?

Na perna cruzada, sinal de velhice. Nas pernas esticadas, deselegância. Tenho pernas de homem e o melhor é cortar as pernas. Nos pés crispados, verdade. Dentro dos sapatos. Mesmo depois de mortos. Espera. Nas mãos escondidas debaixo das pernas, dormente. Nos ombros crispados, insuportável. A mão no queixo sim, é muito interessante mas não em mim.

E no meio disto uma gaivota parada no ar. As gaivotas têm frio quando pousam no rio.

apesar dos bons ventos

2006-04-05T17:41:00.000-07:00

Apesar dos bons ventos custou-me receber uma carta hoje.
Já tinha passado pelos correios ontem, mas demasiado tarde. Hoje saí a horas e começou a chover torrencialmente. Regressei. Voltei a sair de impermeável. Escorreguei ao fundo da Calçada do Grilo e torci o dedo pequeno da mão direita. Mas consegui erguer-me e seguir em frente que é o que interessa. Esqueci o BI o que impediu a confirmação de que era eu mesma. Tornei a casa mais uma vez. Refiz as passadas para baixo com mais cuidado. Não caí. Cheguei aos correios e queria ser atendida pela mesma senhora, não sei porquê e até nem foi possível. Paciência. Por fim entregaram-me um envelope almofadado com um instrumento musical lá dentro e outras coisas mais. Outras coisas más. Mas consegui erguer-me e seguir em frente que é o que interessa.

promessas de viagem

2006-04-05T03:46:00.000-07:00

A cumprir:

- sobreviver a uma provável queda do avião;
- telefonar aos papás enquanto viver;
- não esquecer o B.I. em casa - como de costume;
- não levar o mais volumoso livro que tiver - em futuras viagens que esta já não se safa;
- fazer os possíveis para não ser tomada por terrorista;
- não abandonar nada no carro alheio se apanhar boleia a menos que deixe a morada também, para acalentar esperanças de voltar a ver essa coisa;
- escusar-me à ousadia de montar algum lama mesmo que me apeteça muito;
- desvendar os segredos do apfelstrudel sem perder a nacionalidade – mesmo que tenha de trautear o hino nacional com uma mão no peito e cozinhar com a outra;
- não pisar ninguém durante a valsa e se isso acontecer disfarçar com um fandango;
- mandar postais típicos e lembrar que isso só é possível se levar as moradas;

Resumindo e concluindo:

- encontrar o destino, não me meter em nenhuma alhada ou pelo menos sobreviver a ela e regressar.

tempo suspenso

2006-04-05T02:05:00.000-07:00

Apanhei o 42 no Arco do Cego. A entrada. Entrando. O fluxo competitivo na medida possível, na medida da agilidade dos citadinos. Travava-o um grupo de estrangeiros na compra de bilhetes unitários. A demora. Demorando. Concentrei-me num período breve. Uma força constante que se foi acumulando num flanco do conjunto. A suave pressão. Suavidade da minha expressão. Não excedia uma postura, sem indiscrição no contacto físico directo, no impulso bruto. E eclodiu num recuo gentil de Benjamin. No passo atrás. Passando. Tanta amabilidade que me soltou os lábios. Sorrindo deliciosamente como a circunstância: ensejo na boca e brilho nos olhos.

Frente a frente segundo a lei dos lugares vagos. Quase frente a frente, sem ousadia. De outro modo, nada disto seria possível, pelos mais óbvios e inexplicáveis porquês. E atrevo-me a dizer que me apetecia olhar, que tive receio que a miúda à beira fosse a prometida e queria prolongar o tempo a uma maior medida. Mesmo assim, encantadoramente vulgar e piroso: por favor, só mais uma paragem! Adiando.

Veio o revisor, paciente e compreensivo. Sonhando, certamente. Eu. Digo: nada disto se parece comigo. E rimos, rimos, porque o bilhete da temida donzela se tinha escondido. E enquanto isso durasse… Riamos, olhos nos olhos, riso no riso. De que ríamos?
Tall Benjamin calmly ate carrots and laugh, because he came from the mountains where edelweiss grows.
E saiu pouco depois.

Hesitei, é verdade, mas não repeti o percurso.

Sentada no monumento ao poeta, no Largo do Camões, almoçava e revia as folhas soltas de um texto. Ao ar livre e ao vento. Voando. As folhas soltaram-se e poisaram no regaço de Benjamin. Já o tinha visto, só não me tinha atrevido.
Aceitámo-nos como uma desistência da razão. Num aperto de mão. Que fazer?
Conversámos pela tarde, intimamente. Timidamente. Porque nas palavras permitidas não cabia a abundância justa. E prometemo-nos já que não havia saída. Trocámos uma aliança de vida: eu supermioleira@hotmail.com, ele benjamin.eisinger@gmx.at. Virtualmente.

E despedimo-nos para sempre…

a promoçao da torneira pingona a cano roto

2006-04-02T13:56:00.000-07:00

Abordei o problema de forma indirecta,
Não sei se é a certa mas é estilosa.
Para sarar em cima o eterno pingo
E apesar de ser Domingo,
Analisei a base.
Procurava a razão
por ‘trás da canalização
- ou por baixo.

O canalizador vem amanhã
Remediar o feito,
Por mim estava perfeito,
mas o meu irmão não cedeu.
Conto-lhe que fui eu?

grand tour

2006-03-31T17:28:00.000-08:00

J'entre la nuit dans tous les maisons que j'ai désirés.
Même si les mots sont dans un autre endroit,
Même si je ne te trouve pas.
Je peut t’imaginer,
Ton visage avec mes yeux ouverts.
Grand tour.
Pourquoi?
Je ne peut pas expliquer.
Mais tu es là.
Toi.
Partout.

Cruzo-me com um vulto cambaleante arrependido. Alguma queda! Viver em estado destilado não é fácil! Não é grave, no entanto. Afinal a vida não vai infectar nem passar do que é. Não derruba. Não se cura a betadine ou tintura de iodo. Só mói.

Se partir já não respeita à repartição da vida.

Envergonha-se-me na hora sem luz porque ficou só consigo e não aguentou, não resistiu. Está a passar por mim e julga que eu sou o eixo: enganou-se bem. Se soubesse da minha embriaguez passava-me o braço pelos ombros e corávamos uma ode alucinada. Mas coíbe-se e frustra o querer cair-me nos braços e eu estar pronta a aceitá-lo.

Uma casa: nesta nem paredes havia para nos termos. Aquele também és tu? É o que tu és nalgum recanto? Nalgum ponto pequeno? É como tu és na passada do desgosto?

mais que gripe

2006-03-30T00:00:00.000-08:00

Uma vez os canais da minha cara começaram a encher.
Por fora não se notava mas pressionavam o crânio e doía.
Em desespero da poesia, abandonei a cabeça à gravidade
A ver se o muco vazava.
Só uma narina se abria, só numa drenava.
Na outra não: Tanta desonra em vão.

de bonina: o abraço imaginado

2006-03-29T01:24:00.000-08:00

Li-o nas páginas de um livro estrangeiro,
Primeiro.
Imaginei-o,
Depois reli e provei.
Veio.
Repartido.
Desfeito e montado ao meu jeito.
A mais delicada mestria, dentro.
Mariado em maria.
Soube-me à vida,
Soube-me ao dia de sol que fende
E que me entende.

Será em mim são.
Tão, tão próximo,
Em breve.
Já também na mão que o escreve.

imprevi

2006-03-28T10:18:00.000-08:00

Hoje não esperei nada,
E do nada esperar muito me chegou.

Percebi: aqui estou, sou o que sou.
Só logo posso ser diferente
não no instante presente.

E devo dizer que me contenta e dá alento isto.
Vivo por dentro a vida, ouço e…
Vou à medida.
Não vendo vejo: toco.
Implico.
Não vendo!
Teimo, teimo, teimo!
Respiro fundo.
Não vendo,
Troco tremendo.
Credo!
É um perigo!
Não saber o que lá vem dá medo, eu sei.
Mas é muito divertido.

o rapaz doce

2006-03-26T02:15:00.000-08:00

Aos oito descobriu a vida emocional.
Resolução: empunhou uma faca para cortar flores para a namorada.
Justa: cravou as unhas em quem o tentou impedir de ir pelos montes silvestres do recreio.
Conquista: colheu, apesar da ferida no joelho.
Beijo: em troca do ramo.
Postura: limpou a arma de plástico à manga da camisola.
Reconhecimento: exibiu-lhe o brilho.
Punhalada: a professora desfez e aventou a faca.
Desgosto: aguentou por amor.
Aos dezoito matou a professora à facada.*

* baseado em factos reais

concebível

2006-03-24T03:51:00.000-08:00

Desfila maçadora, sustida…
Molhada pelos pecados que cometi antes,
A vida.

No punho lateja o alento.
Ofego e tento.. e não tento,
Contenho.
Se velasses tu…
Se me desvendasses…
Se, com todo o desespero dentro… fecundo…
Me cobrisses…

Voltava
De novo
Ao ventre
Quedava promessa
Para sempre.

o barco de casco rijo

2006-03-22T23:58:00.000-08:00

Era um barco de casco rijo
Em risco
De se quebrar.
Quem ousa?

A mim falta-me um
Braço ou um
Abraço.
Quem me navega?

Homem ao mar
Barco em terra
Firme.
Quem nasce?

Era um homem de casco rijo.
Mata, quebra, lamenta,
fere.
Quem me quer?

por aqui nada de novo

2006-03-22T23:42:00.000-08:00

Madrugada,
A única a pé,
Só uma mulher nesta casa.
Resultados gémeos:
Sou mãe em conflito com a minha mãe.

Rectidão e carisma
Na minha condição de ternecer:
O que quer isto dizer?
Que me estou a fundir
Deveras,
A perder a condição afirmativa?

Não,
Quer dizer que o universo roda em relação a mim,
Sou o centro de tudo,
E no entanto escapa-me a Soma.

Malditas mãos de manteiga!

a viagem da minha vida

2006-03-20T00:46:00.000-08:00

Ando perdida o tempo todo.
E também sinto que ando perdida no presente.
Se reconheço o rasto
que deixo
percebo que o meu caminho é afinal bem direito e certo.
É enfim celebrado
o caminho singular sofrido,
só depois de penado.
E nem por isso me convenço.
Penso que descuro
e esqueço o ser que eu era
e a quem agora tanto orgulho dedico.
Tanto mais o imito, mais o entristeço.
Se o esqueço, vivo iluminada e cega, -
Que cegada: luz a quem não tem olhos, eu que não tenho bons olhos -
Se não, não vivo.

poesia de amor e de cordel

2006-03-19T12:08:00.000-08:00

Um beijo especial.
A derramar, de tão pejado.
A dar.
Um beijo feito de beijos.
Beijo.
Feito de lábios.
Feito pois,
À medida de nós os dois.

pássaro de borba

2006-03-12T00:23:00.000-08:00

Dorso no poleiro,
Pássaro assentado,
Espera – descansa - pelo silêncio inteiro.
A hora cheia.
És cantor e és canteiro.
Olho vermelho.
Não cantes, fina asa.
De ouro.
Ainda.
Não cantes que abrasa.
Fina asa, asa linda.

Quem dançará na flor de ti?
Pássaro,
Senhor.
Quem é o teu amor?
A Noite encantada.
Pássaro rei.
A Noite é rainha.
Dizes: És minha!
Dançarei.
Noite Rodada.
Cheia é a madrugada.

meu pequeno poder

2006-03-11T14:28:00.000-08:00

Sou tão poderosa que tenho o Sol. Detenho-o quente e amarelo. Primo o interruptor à minha medida. Dia, noite. Noite, dia. Iluminada ora obscurecida pela minha estrela pendular presa ao tecto.
Reino as quatro paredes e o terraço em frente do lado oposto ao rio. Se pudesse criava aves.

Sou tão poderosa que como as aves do meu terraço. Mastigo-as tenras e penudas. Deixo as cartilagens. Engulo, mastigo, trinco, mastigo e engulo. Faminta ora satisfeita. Não como o dia todo.
Reino os meus pássaros em cativeiro de costas para o rio. Se pudesse bebia aqui o Tejo numa caneca.

Sou tão poderosa que bebo por uma caneca. Sorvo, engulo com peixes e tudo. No rio. Maré cheia ora maré rasa porque tudo passa.
Reino a caneca que encontrei no largo do poeta. Se pudesse escrevia versos.

Sou tão poderosa que escrevo. Posso esmagar a caneta, tenho força para isso e, no entanto, imprimo a força no risco. Traço fino ora traço grosso o meu traço. Traço-te a traço descalço e não seguro.
Reino a minha melodia. E quem mais poderia? Só falta bonina aqui. Se eu pudesse…

terrace flowers for benjamin

2006-03-11T13:18:00.000-08:00

Who would say?
They decide to run away,
Grow free.
And trade me for that guy
With a jungle nearby.
They wave a leave and depart,
They have no heart.
And I cry: you wouldn’t dare!
This is unfair.
And with that plant slender fuss
They song:
Come with us, come along!

o teu perfume em mim

2006-03-11T13:03:00.000-08:00

é invisivel...