nona crónica de Wien

O soalho desta casa é desmedido e tal como sempre desejei: grandes tiras de madeira enviesadas. A medida das medidas, exacta para todas as medições.

Pois, estas coisas são relativas: três cabelos na sopa são demais e três cabelos na cabeça não são suficientes, mas…

Aaaaahhhhhh!!!!
Nem claro nem escuro, nem mole nem duro.

Em determinado ponto range, mas não é um ranger estridente. Eu diria antes: musical. Sim, sim, musical ao menos, para não cometer uma injustiça maior. E range só num ponto singular. Ou num ponto a favor: no escuro perco-me sempre e aqui encontro-me musicalmente; quando vou pela casa no meio da noite.

E agora paro a escrita, tenho de me ir esparramar mais um pouco, só um pouco mais nesse leito de tábuas.